Tenho a cabeça a estremecer com tanto esquecimento.
Tento dizer como tudo pode ser outra coisa.
Penso, falo.
Sonho na vertical.
E a morte passa de mão em mão,
Com o terror que existe sempre formulado numa vida.
É sempre outras coisas, coisas cobertas de nomes.
Por vezes tudo se abrilhanta.
Por vezes canta e sangra!

Os campos imaginam as próprias rosas.
Eu imagino o meu campo de rosas.
(e a morte vai passando de mão em mão...)